espiral.

Costumava dizer e ouvir de mim que não existe caminha de volta. 

não quando se escolhe girar. 

nada é cíclico, o que há, na verdade, é espiral. 

roda. sofre. muda. roda. 

E nesse caminho-espiral, os enjoos são comuns no começo. Mais comuns que as ânsias são as despedidas. Ninguém é obrigado a aguentar o amargo na boca sem vomitar. Por isso, partem. 

Descem, caem, saem, somem. 

Olhava eu e via pra mim que os caminhos-espirais são aqueles de bases maiores que afunilam e tornam-se pequenos ao tocar o céu. Não. 

- perspectiva. 

furacão-espiral. 

roda. sofre. muda. roda.

Gira.

Fico eu. 

Girando no caminho-furacão. 

Azar de quem fica

Maldito quem vai

Eu não sei nem o cheiro

De abraço de pai

Repito, incansável

Mais forte agora

Eu nunca fui embora

Eu nunca fui embora

Eu nunca fui embora

tijolos.

palavras são como tijolos de uma casa,
sei que há aquelas feitas de concreto puro, modernas. 
há as de madeira, um pouco mais vintage. 
mas as minhas palavras são tijolos. 

assim, de barro, moldáveis, hora quentes, hora duras, às vezes quebráveis, mas sempre tijolos. 
sólidas e duras, as unidades abandonadas delas servem para muita coisa: constroem muros, usam para brincar e, inclusive, para agredir. 

os cacos das minhas palavras-tijolos desenham outras histórias, outras palavras. 
minhas palavras-tijolos juntas construíram o que eu sou, me tornaram a casa-eu. 
me sustentam e eu a elas. 

sopram, sopram. 
mas sou sólida. 

quando lembro de escrever

 lembro de mim quando não era eu.

quando escrever era minha válvula de escape,

minha fortaleza e minha única realidade possível,

quando sonhava em viver de palavras da minha cabeça, não de palavras de quem me lê. 

lembro de mim quando escrever era tudo que me restava para sentir. 

quando o sentir era tudo que eu tinha para escrever. 

lembro de mim quando escrevia.

lembro de mim quando sentia. 

lembro.

ainda que não sinta. 

ainda que não escreva.

ainda que não lembre

pássaros.

Como Prometeu, todos os dias tem um pássaro que se alimenta de algo meu que se regenera. 

E quando o sol sai, eu tento matá-lo

com o peso das palavras que engulo.

No peito-gaiola, eu ouço o pássaro cantar, implorando por liberdade. 

O pássaro continua a se alimentar das migalhas que o meu peito ficou. 

Mas, se abro o peito e liberto. Seria só isso e nada mais?

Vitória-régia.

Mote do texto: hoje, oito, dia de Oxum. 

 

das mulheres e das flores que vivem sobre a água, eu aprendi uma só lição: admire, mas não pise.

O diabo podia ter lhe dado os olhos, o corpo, os cabelos e o que mais que fosse. Mas, ele não havia lhe dado a alma, muito menos o coração. 

O coração era de Oxum. Ela querendo, ou não, era dotada da maior capacidade de amar que eu havia visto. 

Amor ingênuo, quase cego. Os olhos? Malditos sejam. Podiam me seduzir com tal força que eu duvido muito que não pudessem me matar. 

A boca doce, de mel, que cada palavra é um feitiço. Falava manso, só que com firmeza invejável. Sabia o que fazer das palavras. Particularidade além, era só mesmo sua obediência à Oxum. Filha da feiticeira, da Rainha. Tão particular e tão uma da outra, que a devoção a fez quem era.

Podia ser Rita, mas também era Capitu, que foi Bárbara, mas que de vez em quando era Valerie, que ao mesmo era Beatriz, todavia, ela era todas juntas e nenhuma delas. 

Era o diabo em mulher, aquela filha da Lua, aquela d'Oxum. 

Ora ye ye ô, Oxum!